Du nennst es Müdigkeit.

Es kommt nicht, wenn du arbeitest. Es kommt dazwischen. Im Flur. Auf der Treppe. Auf den vierzig Schritten vom Meeting zum Auto. In der Lücke zwischen zwei Dingen, wenn der Tag für ein paar Sekunden loslässt und nichts von dir verlangt wird.

Da wird etwas hörbar, das die ganze Zeit darunter läuft.

Und weil du ein vernünftiger Mann bist, gibst du ihm den vernünftigsten Namen, den du hast: müde.

Es ist ein gutes Wort. Es ist das Wort, nach dem alle greifen. Aber irgendwie merkst du auch, es stimmt nicht ganz. Und ein Teil von dir weiß das.

Müdigkeit hat eine Ursache und ein Gegenmittel. Zu viel getan, geruht, vorbei. Das hier ist nicht das. Du hast gut geschlafen. Die Woche war nicht schlimmer als andere. Und Ruhe tut etwas, aber sie reicht hier nicht hin. Das hier sitzt da, wo Schlaf nicht hinkommt.

Es gab eine Zeit, da fühlte sich Anstrengung anders an. Du hast dich für etwas entschieden, du hast gedrückt, und das Drücken war sauber. Was reinging, kam auch raus.

Du bist immer noch gut. Besser als je zuvor, ehrlich gesagt. Die Zahlen stimmen. Die Leute verlassen sich auf dich, und du lässt sie nicht hängen. Der Unterschied ist schwerer zu fassen: Derselbe Aufwand geht rein, dieselben Ergebnisse kommen raus, aber irgendwo im Tausch ist jetzt ein Verlust, der früher nicht da war. Als würde der Motor mehr Sprit brauchen für dieselbe Strecke. Und der Einzige, der den Unterschied hört und spürt, das bist du.

Das ist der Teil, der keinen Sinn ergibt. Denn nach allem, was messbar ist, ist nichts falsch. Kein Versäumnis, auf das du zeigen kannst. Keine Zahl, die in die falsche Richtung läuft. Kein Gespräch, das du vermeidest.

Ein Mann, dessen Leben sichtbar zerbricht, hat wenigstens ein Problem, das er bearbeiten kann. Ein Mann, dessen Leben funktioniert, und der das trotzdem fühlt, hat nichts, wohin er es tun kann.

Genau deshalb nimmst du es nicht ernst. Du machst weiter. Du wendest mehr von dem an, was immer funktioniert hat. Mehr Disziplin. Mehr Struktur. Ein härterer Push. Und dieser Instinkt ist nicht dumm. Er hat dich jahrelang getragen.

Du merkst es an kleinen Stellen, wenn du es überhaupt bewusst merkst.

Daran, wie ein Sieg landet. Etwas schließt sich ab, ein Deal, ein Projekt, etwas, das du wolltest und für das du gearbeitet hast. Kurz registrierst du: gut. Und dann ist schon das Nächste da, schneller als die Zufriedenheit sich setzen kann. Früher konntest du in einem Erfolg eine Weile stehen. Jetzt läuft er durch dich durch.

Daran, dass Ruhe nicht mehr auffüllt. Du nimmst dir die Zeit. Du tust die Dinge, die den Tank füllen sollen. Und sie sind okay. Sogar gut. Aber du kommst ungefähr auf dem Stand zurück, auf dem du gegangen bist.

Und an Momenten, die mit Arbeit nichts zu tun haben. Ein Abendessen, das dich hätte erreichen sollen und auf Armlänge blieb. Ein Gespräch mit jemandem, den du liebst, bei dem du da warst, warm, ganz präsent, und unter allem blieb etwas einen halben Schritt zurück.

Jedes für sich ist zu klein, um zu zählen. Du würdest keins davon erwähnen, weil es laut ausgesprochen nach Undankbarkeit klingt. Also bleiben sie unerwähnt. Und unerwähnt verbinden sie sich zu keiner Geschichte.

Aber sie sind verbunden. Da läuft ein einziger Faden unter dem Ganzen. Und der Faden ist nicht Müdigkeit. Und er ist nicht Versagen. Er ist näher an einem Mismatch, ein stiller, wachsender Abstand zwischen der Art, wie du dich durch dein Leben bewegst, und etwas darunter, das nicht mehr ganz mitzieht.

Du wirst das nicht in einer Parkgarage lösen. Und du wirst es nicht in den Lückendes Alltag lösen, denn die meisten Tage haben keine Lücken. Die meisten Tage sind längst vergeben.

Das Signal verschwindet von selbst. Es kommt, es geht, und du erreichst das Auto. Bis zu dem Punkt, an dem es nicht mehr verschwindet.

Du hast deinen Antrieb nicht verloren. Du hast deine Richtung verloren.

Wenn dieser Text gerade zu dir spricht, nicht als Idee, sondern als etwas, das du vielleicgt heute sogar schon gespürt hast, dann lass es uns anschauen. Gemeinsam. Bevor aus dem Signal ein Zustand wird.

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Sascha Müller